sunday morning sloughs

last night i decided to shed my split ends.
sprinkle them on the shoulders
of every man who has hurt me
like confetti –

made a carpet out of cuticles
to lie on in the bathtub
and it was a celebration.
i cannot sew so i molded them.
peeling hurts.
so does empty porcelain.

it was a curious thing – this keratin party
(and i haven’t even begun to mention the nail clippings).
this morning my friends took me out for coffee.
they said they were concerned and
they told me i could not just throw dead pieces of myself at people.
i cried.

i guess it’s a good thing you didn’t show up,
even though i wore my new skirt and
shed all my skin,
just for you.

i make a floor plan of your bedroom

thirty-by-eighty-inch left-swinging
‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎double-hinged interior wooden door “silk”
‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎white paint chipping off (i should’ve saved some
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎always take a souvenir)
thirty-nine-by-eighty-inch wooden
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎unpainted
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎twin XL bed with an imprint of my hand sunken
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎into bits of mattress foam
maple-drenched maximum storage desk
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎housing a pack of Marlboro’s you’ve
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎touched twice but claim to
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎be your “vice”
cracked black iPhone with a thousand and one Bumble matches
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎y2k-manic-pixie-dream-septum-pierced girls with bangs
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎twenty-seven of them with my name
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎fourteen that spell it the same
crumpled poems listing your
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎qualms with capitalism as an all-American
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎white boy (i wish you luck in
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎‎‎‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎‎‏‏‎ ‎‏‏‎‎‏‏‎finding a rhyme to ‘bourgeoisie’)
orange Carhartt beanie half-covering your
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎Barnes and Noble bought copy of
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎The Communist Manifesto with the unbroken
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎spine (yeah wasn’t Engels so based?)
a diaphanous phantom teetering in the corner
‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎committing the vacancy of man
‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎‎‏‏‎ ‎to memory (i’m sorry
‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎i have to write a poem about this –
‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎you understand)
i hope you keep finding blonde hair in your bedsheets